Sherlock Holmes poussa un énième soupir d’agacement. Cela faisait bientôt quarante-huit heures qu’ils roulaient, et, de toute évidence, Mrs Hudson n’avait pas encore terminé son stock d’histoires d’enfance à dormir debout. Il ne savait même plus pourquoi il l’écoutait. Certainement l’ennui profond de son cerveau qui l’amenait à écouter ces sottises. John avait cédé la place du volant à Mary, un peu plus tôt, et actuellement, il ronflait, la tête appuyée contre le carreau. A côté de lui, Mycroft était silencieux, visiblement au fin fond de son palais mental. Sherlock le voyait soupirer de temps à autre, lui aussi certainement agacé par la voix de la logeuse de Baker Street. Les abords de la route étaient calmes. Seuls un ou deux mordeurs trainaient ici et là, perdus, sans doute.

« J’espère que Greg et Molly s’en sont sortis, dit soudain Sherlock, coupant Mrs Hudson alors qu’elle partait sur la recette du clafouti aux abricots de son arrière-grand-mère.
- Ce pauvre garçon devait se trouver dans Scotland Yard, et vous avez bien vu ce qu’il en restait… dit gentiment Mrs Hudson, démoralisant plus Sherlock qu’autre chose. »

Deux jours plus tôt, dans leur sortie de Londres, il avait tenté de nombreuses fois de contacter Molly et Greg. A Scotland Yard, il n’y avait plus que des zombies. Il étaient d’ailleurs tombé sur celui de Sally Donovan. Sherlock avait sorti une mauvaise blague qui lui avait valu un regard assassin de toutes les personnes dans la voiture. A l’hôpital St Bart, la situation était encore pire. Le personnel médical s’étant réfugié au dernier étage sautait, les uns après les autres. Un aide soignant s’était écrasé sur le toit de la voiture, avant de reprendre vie. Autant dire que John avait pris le choix judicieux de l’autoroute aux grandes routes de Londres.

« Ne soyez pas si pessimistes ! s’exclama Mary. Je suis sûre que Lestrade s’en est sorti. Ce n’est pas de petits zombies qui vont avoir raison de lui. Il a certainement dû rejoindre des réfugiés. Avec Molly, qui sait. Ces temps-ci, plus on est nombreux, plus on est forts. On devrait se joindre à un groupe.
- Si on en trouve un, grogna Sherlock en croisant les bras, défaitiste. »

Le détective souffla quand Mrs Hudson reprit son histoire de clafouti. Il en avait définitivement marre. Ils étaient déjà dans le Nord de l’Ecosse. Comme Londres, Glasgow était inaccessible. Mary s’était dit qu’en longeant les littoraux, ils tomberaient sur un groupe, ou, dans le pire des cas, rejoindraient le tunnel de Douvres pour gagner la France.

« Personne pour une chanson ? demanda Mrs Hudson.
- La ferme Mrs Hudson ! hurla soudain Mycroft, sortant de sa transe. »

Il en vint même à réveiller John qui lança un regard perplexe autour de lui. Sherlock lança un sourire en coin à son frère, qui venait d’éviter le pire. Si Mrs Hudson se mettait à chanter, le détective n’hésitera pas une seconde à la jeter dehors dans la gueule d’un mort. Par ailleurs, et cela l’étonnait lui-même, le silence de son frère l’inquiétait. Lui qui trouvait toujours quelque chose à lui reprocher, cette fois-ci, rien ne sortait de sa bouche. Et bon sang, il en avait besoin à ce moment précis. Sherlock en avait déduit qu’il avait perdu quelqu’un qui lui était cher. Lorsque Red Beard était mort, Mycroft s’était retranché dans le silence, pour ne pas avoir à exprimer ses sentiments, bien au contraire de Sherlock qui avait simplement hurlé, tapé des mains et des pieds quand il avait appris que son meilleur ami venait d’être euthaniasié.

« J’ai une théorie, déclara Mycroft, alors que plus personne ne parlait. Les… Mordeurs, je pense qu’ils sont le résultat d’un virus. Dès qu’on meurt, on renaît, on revient à la vie. Et on se met à attaquer nos semblables par instinct. Tué ou être tué…
- Telle est la question, ironisa Sherlock. J’ai remarqué qu’on ne peut les tuer qu’en visant le crâne. Et que lorsqu’on les tue, c’est creux. Si c’est un virus, ça a l’air de détruire le cerveau, ou tout du moins de le faire cesser de fonctionner.
- Une morsure suffit. Anthéa n’avait été que mordue. La température est montée, elle est morte, et elle est revenue.
- Sherlock, Mycroft, les coupa John, arrêtez de réfléchir, le monde n’a plus de sens, il va falloir vous y faire. »

Sherlock se tut, mais resta songeur. Personne ne serait épargné. Ils allaient tous mourir et se retransformer, et aucun d’eux ne pourra rien y faire. L’humanité était condamnée. C’est dans ce flot de pensées noires que le détective se laissa doucement gagner par le sommeil, bercé par les soubresauts de la voiture.

oooooooooooooooooo

De leur côté, James Moriarty, Sebastian Moran et Greg Lestrade roulaient eux aussi depuis deux jours, musique à fond, plein nord. Les Bee Gees commençaient sérieusement à énerver deux des passagers, totalement exténués par la route et par la paranoïa de Jim. Moran était crispé sur son volant, le serrant comme un forcené, prêt à exploser la radio. Lestrade, derrière, tentait désespérément de se mettre un autre air dans la tête, et Jim… Et bien Jim chantait à tue-tête, d’une voix trop aïgue, exaspérant tout le monde.

« Jim ! hurla Moran pour couvrir le bruit. Je te jure que si tu ne coupes pas ça, je t’égorge et je te laisse te vider de ton sang au bord de la route ! »

Dans un soupir très exagéré, le criminel consultant s’exécuta, mettant fin à plus de trois heures de supplice. Alors que Sebastian savourait sa victoire, ils passèrent devant une voiture et des gens. Sebastian freina de toutes ses forces et fit demi-tour, presque aussi choqué que les deux autres passagers. Autour d’un pique-nique, cinq personnes étaient en train de fixer leur voiture, méfiant. Jim finit par baisser la fenêtre, un sourire aux lèvres. La surprise fut… générale.

« Moriarty ?! hurla John, à la fois surpris, heureux et en colère. Oh mon Dieu ! Greg ! Tu es vivant ! »

Sebastian stoppa la voiture. Les trois passagers en sortirent. Sherlock et Jim se toisèrent un très long moment, de loin. Aucun d’eux ne prononça un mot avant que le détective n’intervienne.

« Donc… Vous n’êtes pas mort, remarqua Sherlock calmement, alors que, à l’intérieur de lui, une flamme venait de se rallumer.
- Vous non plus, répliqua Jim, en lui offrant un sourire des plus hypocrites. »

Derrière eux, Greg Lestrade était en plein rêve. Il n’aurait jamais crû les retrouver vivants, tous autant qu’ils sont. C’est pour cette raison qu’il les prit tous dans ses bras, un à un, y compris Sherlock qui tira une grimace lorsque l’inspecteur lui écrabouilla les côtes. Sebastian, glacial, restait en retrait, peu touché par les retrouvailles de ce qui avait été autrefois ses cibles. En particulier John Watson, sur qui il avait placé la bombe, à la piscine.

« Molly n’est pas avec toi ? demanda soudain John. »

Greg hocha négativement la tête. A ce moment-là, John se dit que Molly était certainement morte, et ça lui fit un choc. Pas extérieur, mais intérieur. Faire le deuil d’une personne que l’on a pas vu mourir allait s’avérer compliqué. Le médecin capta soudain le regard de Sherlock, et ce qu’il y lut ne lui plu pas, mais alors pas du tout.

« C’est hors-de-question. Greg vient avec nous, mais on ne va pas prendre Moriarty enfin ! Après tout ce qu’il s’est passé ! Il mérite qu’on l’attache à un arbre et qu’on le laisse se faire dévorer vivant !
- Essaye pour voir, gronda Sebastian, menaçant. »

Sherlock soupira.

« On est peut-être les derniers humains en vie John. On ne va pas faire les difficiles. »

Jim, impassible, clignait nerveusement des yeux. Peu importe que son avenir soit entre les mains de ce pseudo-docteur, il partirait avec eux, qu’ils le veuillent ou non. Il n’allait certainement pas rester tout seul avec Sebby, avec le risque que celui-ci se fasse mordre de sa faute.

« Très bien ! s’exclama John, en colère. Mais tu es responsable de lui, Sherlock Holmes. A la moindre erreur, au moindre petit écart, je lui colle une balle entre les deux yeux, c’est clair ?
- Très clair, répondirent Sherlock et Jim en même temps. »

Sebastian lança un regard mauvais au visiblement leader du groupe. Si l’autre ne touchait ne serait-ce qu’un cheveu de son patron, sa balle le toucherait en premier.

« Bon, dit Mary, pour essayer de détendre l’atmosphère. On se remet en route. Jim, Sherlock, Mycroft et moi dans la voiture, Sebastian, Greg, Mrs Hudson et toi dans l’autre, dit-elle en tendant les clés à Sebastian.
- Je ne quitte pas Jim, dit Moran en lui redonnant les clés.
- Si. Tu sais te battre, Sherlock et Jim aussi. Comme ça tu pourras parler au calme avec John. Vu que lui tuerait Moriarty dans le cas contraire.
- Ca va aller Sebby, je sais me débrouiller tout seul, confirma Jim, tout en prenant le bras de Sherlock, provoquant un regard noir et de son sniper, et de Sherlock lui-même. »

Tous grimpèrent dans leurs voitures respectives et démarrèrent, l’aventure ne faisait que commencer.

« On peut mettre les Bee Gees ? demanda une énième fois Jim, de sa voix mielleuse qui exaspérait tant Sherlock. »

Les deux hommes étaient en train de faire une partie d’échecs improvisée, avec le jeu de route de Mycroft. Comme Sherlock était trop long à réagir, Jim avait commencé à s’impatienter et à réclamer son CD des Bee Gees. Sur le siège avant, Mycroft soupira, levant les yeux au ciel, tentant encore une fois de faire comprendre à Jim que s’il ne se taisait pas, il finirait bâillonné le reste du trajet. Mary conduisait, concentrée sur la route, suivant la voiture de John à quelques mètres devant. De là où ils étaient, ils pouvaient voir Sebastian se retourner fréquemment, vérifiant certainement que Sherlock et Jim ne faisait pas de bébés sur la banquette arrière. Sherlock déplaça enfin son pion, défaitiste. Moriarty l’éjecta, remportant ainsi la partie au la main.

« Au fait, dit le détective. Comment est-ce que vous avez fait ? Vous étiez mort.
- C’est évident, marmonna Mycroft. Fausse arme, faux sang. N’importe quel idiot aurait pu voir qu’il était vivant. Sauf toi Sherlock. Tu as toujours été si stupide. »

Sherlock serra la main nerveusement. Il détestait quand son frère le traitait d’idiot. Bien qu’il ne l’avoue jamais à voix haute, la remarque était assez blessante pour lui. Et Mycroft en avait parfaitement conscience. Le détective avait fini par comprendre que quand son grand frère s’énervait ou s’ennuyait, ça lui retombait immédiatement dessus. Néanmoins, l’attention de Sherlock se reporta bien vite sur la voiture de John, dont une épaisse fumée noire commençait à sortir. Ils virent le véhicule crachoter, freiner, et enfin s’arrêter au milieu de la route. Mary se gara derrière lui. Tout le monde sortit des deux voitures. Sebastian avait ouvert le capot et toussa lorsque la fumée lui remonta dans la figure.

« C’est le moteur ? demanda Jim soudainement paniqué à l’idée que la fumée puisse attirer des mort-vivants.
- C’est foutu, grogna Moran. Le moteur a grillé. Je me disais aussi que c’était louche un 4x4 abandonné dans Londres. »

Il conclut son explication d’un coup de pied sur le devant de la voiture qui fit tomber la plaque d’immatriculation. Des grognements se firent déjà entendre au loin. Moriarty se mit immédiatement à faire des tours autour des voitures, nerveusement, la panique montant petit à petit. Trois mordeurs sortirent du bois, titubant, claquant des mâchoires. L’un d’eux n’avait plus qu’un bras et la moitié des organes sortis, dégoûtant profondément Mary. John sortit instinctivement son arme que Sebastian lui arracha des mains.

« Si on tire, on va être envahis. On va le faire à la hache. »

Il en tendit une à John qui fit quelques moulinets avec. Moran abbatit le premier d’un coup sec dans le crâne, qui fit jaillir un mélange de sang et de cervelle qui l’arrosa. John s’occupa de l’atrophié, le décapitant d’un seul coup, dévoilant sans mal son état de décomposition. En revanche, le troisième se dirigea vers Jim. Bien sûr, celui-ci paniqua, et, sortant son arme instinctivement, vida son chargeur sur le zombie qui s’effondra mollement au sol. Presque immédiatement, des dizaines et des dizaines de grognements se firent entendre. Bientôt, les goules sortirent de partout, encerclant le groupe.

« Courrez ! » hurla Sebastian. « On vous couvre ! »

Sherlock entraîna le groupe vers les bois. Jim prit la tête, à vrai dire, le détective ne l’avait jamais vu courir aussi vite. Mrs Hudson tentait de suivre le rythme, mais bien vite, un zombie l’attrapa par le T-Shirt et la fit tomber. Sherlock, poussé par l’adrénaline sans doute, accourut juste à temps pour voir le zombie arracher la carotide de sa logeuse. Dans un hurlement de rage, il tira trois balles dans la tête du mort-vivant qui s’effondra. Mary qui l’avait rejoint s’accroupit près d’elle, avant de secouer la tête, faisant comprendre à Sherlock qu’elle était déjà morte. Sebastian et John finirent par les rejoindre, essouflés et couvert de sang. Le médecin glapit en découvrant Mrs Hudson et se jeta sur elle.

« John, dit doucement sa femme en le voyant tenter désespérément de la ranimer. Elle est partie. Mais il faut…
- Je vais le faire, dit-il sombrement, en se relevant. »

Sherlock s’était laissé tomber contre un arbre. Il n’était pas arrivé assez vite, et de sa faute, elle était morte. Il ferma les yeux quand le bruit du coup de feu retentit dans la forêt. John passa au dessus du corps de sa logeuse, que Mary arrangeait pour qu’elle soit un peu plus présentable, et vint placer son arme sur la tempe de Moriarty. Il tremblait, aveuglé par la colère.

« John, tenta Sherlock, qui s’était relevé et essayait de faire dévier le canon de l’arme. Laisse-le.
- Je vais lui faire sauter la cervelle Sherlock.
- Je ne crois pas non. »

Les deux hommes se retournèrent. Sebastian avait posé sa propre arme sur la tempe de John. Greg poussa un soupir d’exaspération et leur arracha les deux armes des mains. Jim se laissa tomber sur le sol et se mit à trembler, ce qui surprit tout le monde, il faut le dire.

« J’ai paniqué. Je… Je suis désolé. Je suis humain, j’ai eu peur, ce n’est pas de ma faute.
- Non, sans rire, ironisa John.
- John ! s’exclama Sherlock. Tout le monde se tait ! On a plus de ressources, presque plus de munitions, plus de voiture. On va continuer vers le Nord, on va bien finir par trouver une ville. On reste discret, plus d’armes. »

Sebastian hocha la tête et partit devant. John lui emboîta le pas. Sherlock resta en retrait, attendant Moriarty.

« Il va falloir apprendre à te maitriser. On ne peut pas se permettre de paniquer dans cette galère. On est en constant danger de mort Jim.
- Je le sais ! Des gens se font dévorer dehors, Sherlock. Sebby va y rester de ma faute. J’aurai mieux fait de me jeter dans la gueule des zombies tout de suite.
- C’est hors de question. On n’abandonne personne. Quitte à t’attacher à moi. »

C’était nouveau ça. Ils finirent par rejoindre le groupe au pas de course. Ils étaient déjà à l’orée de la forêt. Le sommet d’une église apparaissait au loin, au dessus des arbres, annonçant une bonne nouvelle, ou une pire.

« Ca fera l’affaire, marmonna John, entraînant le groupe à sa suite. »

Le groupe arriva à la dite église au bout de deux bonnes heures de marche, à un rythme soutenu. John était en tête, hache à la main, couvrant le devant, et Sebastian en fin de file, couvrant les arrières. Tous étaient encore sous le choc de la mort de Mrs Hudson, en particulier Mary. La jeune femme, de plus en plus épuisée par sa grossesse commençait sérieusement à traîner de la patte. Sebastian restait près d’elle, tout en surveillant Jim et Sherlock du coin de l’œil. Ces deux-là s’étaient beaucoup trop rapprochés en quelques heures, ce qui inquiétait le bras droit du criminel. Mycroft s’était retranché dans le silence, suivant les autres sans grande conviction. Et Greg, et bien, Greg était en pleine conversation avec John. Jusqu’à ce qu’il s’avère que l’église n’était pas le signe d’un petit village. Des tours et des gratte-ciels recouvraient l’horizon, certains laissant dégager une épaisse fumée noir des fenêtres.

John s’était stoppé, attendant la fin du groupe. Sherlock fut le premier à parler, ne pouvant s’en empêcher.

« C’est Edinburgh. Tu nous as menés directement sur la capitale John… Tu as vu dans quel état étaient Glasgow et Londres !
- Je ne savais pas qu’on en était si près, se défendit le médecin, légèrement vexé par le ton qu’avait employé Sherlock.
- Quoi qu’il en soit, il y a des habitations ici, dit calmement Sebastian. On va pouvoir en piller quelques unes pour retrouver un stock convenable de nourriture. On va se barricader dans une des grandes maisons, juste au bord, déclara t-il en montrant un énorme manoir blanc en bordure de la route principale. Il y a forcément des chambres. »

Le groupe approuva la décision et tous se dirigèrent vers le manoir. Ils croisèrent quelques morts-vivants, que les deux anciens soldats éliminaient un par un, essayant de faire régner le silence dans cette rue. Arrivés devant le manoir, Sebastian crocheta la serrure et poussa la porte. Elle était déjà barricadée, ce qui était une bonne nouvelle. Les fenêtres avaient été recouvertes de bois, mais l’état général de l’habitation suggérait que les locataires se soient enfuis. En entrant, Sherlock remarqua immédiatement les lumières allumées. Il y avait de l’électricité, c’était étrange. Des pas se firent entendre à l’étage. Un jeune couple s’avança dans les escaliers. Un instant, Sherlock eut de l’espoir. Un instant seulement. L’odeur typique de décomposition leur monta aux narines. Jim sortit son arme.

« Moriarty, non ! hurla John en lui arrachant des mains. » Un des zombies, la femme, dévala l’escalier tête la première et vint s’écraser le crâne sur le carrelage. Morte sur le coup, au vu du sang coulant désormais abondamment de sa tête. Sebastian grimpa les marches et vint encastrer sa hache dans la tête du mari. Ils attendirent quelques secondes. Aucun bruit. La maison était sûre. Pour le moment.

Déjà, le groupe se dispersa pour explorer l’immense manoir. Sherlock, dans le salon, resta un moment à contempler le tableau du salon, représentant le couple mort et leur jeune fille, quatre ou cinq ans de toute évidence. Il ne remarqua pas Mycroft, qui s’était placé près de lui.

« Sherlock…
- Quoi ? répondit-il assez sèchement.
- Tu crois que Papa et Maman s’en sont sortis ? »

La question surprit le détective. A vrai dire, il n’y avait encore jamais réfléchi, plongé au cœur de l’action. Si lui n’avait jamais été très attaché à ses parents, ce n’était pas le cas de Mycroft, qui, malgré son sale caractère et ses allures de grand chef, n’avait jamais dit non à un repas de famille ou à une invitation. De toute manière, il était le fiston favori, ça ne faisait aucun doute. Etudes brillantes, travail exemplaire, … Tout ce que Sherlock détestait profondément.

« Je ne sais pas Mycroft. Beaucoup de gens ne donneront plus de nouvelles. Papa, Maman, Molly et bien d’autres. S’ils sont vivants, on finira par leur tomber dessus, pas vrai ? »

Mycroft baissa la tête et quitta la pièce. Sherlock resta un moment à fixer la porte quand un hurlement retentit à l’étage. Immédiatement, il bondit en dehors de la pièce et grimpa. Une fillette se tenait là, couverte de sang, ses grands yeux bleus dévisageant John, qui la tenait en joue. Greg lui fit baisser son arme, en voyant qu’elle tremblait. Il se mit à son niveau.

« Eh. Moi c’est Greg. Comment tu t’appelles ? »

La petite eut un mouvement de recul, effrayée. Sherlock, derrière, la reconnut immédiatement. La fillette du tableau. Lorsqu’elle vit Sebastian arriver, elle se mit à hurler et sauta dans les bras de Lestrade en pleurant. Le colonel ne comprit pas tout de suite.

« C’est la fille du couple, dit sombrement Sherlock à son attention. Elle a dû te voir encastrer une hache dans la tête de son père…
- Comment tu sais ça ? demanda John.
- La tableau, dans le salon.
- Ah. »

Greg se leva, la fillette accrochée à son cou, cachée contre lui. Elle leva les yeux vers Sebastian qui essaya de lui montrer qu’il n’était pas méchant. Enfin…Si, il était méchant, il était même le bras droit de James Moriarty. Mais déjà, la demoiselle avait reporté son regard sur Sherlock. Elle sembla s’illuminer.

« Tu es Sherlock Holmes ? demanda t-elle d’une petite voix, visiblement impressionnée.
- Oui, c’est moi, répondit l’intéressé d’un ton neutre, presque exaspéré.
- Tu es venu pour sauver ma Maman et mon Papa ? »

Il y eut un grand silence. Sherlock réfléchissait intensivement à une réponse qui ne la braquerait pas. Si elle avait confiance en lui, ce serait déjà une bonne chose. John fixait également le détective, lui indiquant clairement que s’il faisait une boulette, il était mort.

« Comment tu t’appelles ? demanda Sherlock, préférant changer le sujet.
- Lorna. Lorna Fehrenbach.
- Qu’est-ce que tu fais ici, toute seule ?
- J’étais avec Maman et Papa. Les méchants étaient en train de manger des gens. Et puis l’un d’eux a mordu Papa. Et puis d’un seul coup Papa a mordu Maman et puis ils sont devenus méchants tous les deux. Et j’ai été me cacher dans le Grenier. »

Lorna descendit des bras de Greg et se mit à observer les personnes présentes. Tout le groupe était maintenant réuni près de la jeune fille. Sherlock fit les présentations, puisqu’il avait toute l’attention de la jeune fille. Elle cligna des paupières lorsqu’il lui présenta Moriarty. Elle fonça dessus et se mit à le frapper.

« Toi t’es méchant ! T’as fait du mal à Sherlock ! Je te déteste ! »

Le criminel consultant fut assez surpris, puis se mit à rire, provoquant un regard noir de John, Greg, Mycroft et Mary.

« Et bien, Sherlock, dit Mycroft sur un ton moqueur, on dirait que tu as ta première fan. »